Das Morgengrauen kriecht langsam durch Millionen kleiner Tropfen. Ich höre diffuses Tuten aus der Nähe, es kommt unten vom Fluss.
Sie spielen einen 25-jährigen Geist im Radio, längst verschwunden wie der Sommer. Ich starre auf die schwarzen kleinen Finger, die entlaubte Bäume vor mir in den Nebel recken.
Irgendwie merkwürdig, sich die Stars der eigenen Jugend nach deren Tod wieder zu erschließen. Meist wird das posthum sehr viel tiefer und intensiver.
Heute: der junge Terry Hall
